La poesia y los días

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La escritura hija de los días. La que inventa al día, le da sentido y sustento y la que los días crean a su imagen y semejanza. Toda imagen que conmueva, que desordene los sentidos y sea capaz de convocar al desasosiego, al diálogo interior que es justificación de todo autor. La palabra que sobrevive, y en consecuencia, se distingue de la otra endeble, que cae al piso como hojas desmayadas. Posiblemente tendrá cabida otra tentativa: La que no provine de la experiencia personal; sino de la que se hace colectiva, nos elige de morada pero que nosotros no vivimos y llega como un eco de otro tiempo.

Ese será el acento de esta escritura, de allí su virtud y tragedia. No defenderemos ni una ni otra.

Frente a lo cotidiano y su contrario, habita el asombro; en este caso, la palabra que está por escribirse. No fumamos de lo concluido...

APUNTES IDEAS EJERCICIOS Y CRÓNICA DEL MÁS LARGO VIAJE DE LA UTOPÍA

viernes, 25 de mayo de 2012

No es verdad que el horóscopo apesta todos los días

Nunca como hoy me entusiasmó el horóscopo
anunció lo que yo quería escuchar
Me quedó una duda, lo de vivir aferrado a mi esperanza

¿Cuántas veces se cumple su anuncio?
Claro el que juega a la esperanza, cobra

por lo que a mí respecta,
no creo que la suerte me venga ahora a sonreír
después de haber vivido tantos años

mi última plaza, será esa Isla posible
donde yo pueda estar a solas con mi escritura
que yo cuente con ella codo a codo
cansado yo; ella recién bañada
a quien no le estorba mi tristeza
que me ve llorar
que sabe de mi llanto
que no me pone ninguna condición
que hace posible mi primer beso
que multiplica y renueva mis ansias
que prolonga mis amores
que cobra ajustes y da testimonios
que me desnuda ante los demás
y me enferma
que me niega  los olvidos
me da amor, repite mis dolores
—Pan… pan… pan…
son los tres balazos del año pasado
que cambiaron mi ser
y tú te das el gusto de actualizar uno por uno
—Pan…
cayó mi casa

—Pan…
se llevaron mis ojos, me quedé ciego y solo

—Pan…
            la escritura me encerró en un cuarto
y los días se me van sin darme cuenta

debajo de la sombra, otra sombra, un sombrero de arena,
un papel poblado de letras donde la “A” camina como una hormiga
—Esta noche la tendré de nuevo, la llamaré tres veces,
y tres veces el viento me dirá que no viene

—Tú también, dime que no viene
—Sólo puedo decirte que carezco de voluntad. Yo no me gobierno. Tú mismo, pides una noche más
—Retírate, déjame quieto.
—Es tú culpa, tú no sabes hacer otra cosa.

quien te hizo, jamás se imaginó
que mi destino dependa de tu gracia

la sombra dentro de la ola,
el río a reventar, desea abrazarnos
la sombra, dentro de la sombra, acostada,
sombra al fin y sin fin, la sombra
—bórrala, táchala, y allí adentro,
dentro de la ola, tú y ella,
la sombra debajo de la sombra 
la sombra alcanzando el mar
y en su delirio deja estrellas en la arena

el del horóscopo cuando no me manda a trabajar
ni me habla claro
pero cómo no está elegantemente escrito
su anuncio se estrella contra las piedras del día

el adiós del mar, abriga, da calor, permanece

mientras más distante, yo siento que abarca todo mi interior
lo que está allá,
se muda de lugar

devuelvo el beso tibio que nos da la mar
escribí la mejor imagen de la esperanza

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